MES GARES REVISITEES 3 ENTRE 2015 ET 2017

 

Natanoucha et Ianoucha

 

Mes Fils 

Nous volerons les étoiles de mai

 

A l’aube du clair soleil

 

Et nous danserons avec elles

 

Habillées de jour

 

Nous irons dans les vastes plaines

 

Faites de silence et de rosée

 

Et nous les séduirons. 

  

 

                                Aubervilliers 4juillet 1988

 

 

 

 

MES GARES REVISITEES  3

                      M.O.R

                 2015 – 2017.

Troisième série

 

Bis

Que dire d’un reflet le juste éclat

Et la fuite soudaine.

Ne serions-nous que cela ?

 

 

 

XXI)  Les Filles de la Motte.

 

Outre la rue, le quartier avait ses limites

Que des îlots de verdure sans éclat isolaient.

Au delà, l'aisance des nantis se faisait discrète 

Derrière des façades de suffisance

Au parterre impudemment fleuri.

Mais en deçà, tout s’agitait  âprement

Jusqu’au grotesque en versant dérisoire.  

Les lieux devenaient propices au désordre

Hâtif et effréné des gens de la nuit

Avec leur étrange allure d’automates

Près des commerces illuminés.

Les uns, des lambeaux de vie, hagards,

Jouant les potiches pour quelques pièces

Et trainant des landaus de fripes.

Les autres, à la furieuse apparence,

Semblaient se débattre en hurlant

Pour quelque inavouable négoce.

Plus haut, à la Motte Piquet des forains,

Les filles, quatre, cinq,  jamais plus,

Entre le marchand de musique et le cinéma,   

Faisaient le remonte pente, le bas lisse 

Et la poitrine affirmée pour tout appât.  

Elles avaient le verbe vif, et le sourire généreux,    

Et n’étaient d’aucune honte, ni peine.

Quant au mépris, elles en avaient la gloire,

Et en toute saison  qu’elles oubliaient,

Pour ne rien perdre, de ce qu’il restait à perdre!

 

  Bis

Curieux, cette société

Qui ignore la misère des siens !

L’obscur serait si peu lumineux ?

XXII)     Suzanne, Ma Badi,

La maladie, aux premiers froids, passait la fenêtre

Qu’il fallait fermer à double tour.

Cela put paraitre ridicule, surtout en hiver,

Quand les vitres manquaient.

Elle  prit sa valise avec quelques effets.

Nous embrassa simplement et partit.

La nuit fut oublieuse de tout.

Au matin, par effet de bonté hypocrite,

La cancer, nous dit sottement une voisine,

Qui nous appréciait à la hâte et par défaut.

Votre mère, c’est une dame,  clamait elle,

Qui avait autant de discrétion que de silence,

Et des mots d’une solennité distante.

Elle revint seule bien  plus tard.

Et de la retrouver, tout à notre étonnement,

Esquissa un sourire de victoire !

Bis

La poésie qu’elle affectionnait

N’était que ronces et roses fanées

Celle qu’elle n’a jamais écrite !

                          

XXIII)  Les fossoyeurs

Un matin d’octobre, le mois des fossoyeurs !

La porte, cette grille lourde, avait son cadre noir

En drapé soyeux des flancs au fronton

Et de longs rubans  en sangle laissés au vent.

En levant la tête, un bandeau argenté

A la manière d’un timbre poste apposé,

Deux lettres à froisser les homonymes.

A cette époque la mort s’affichait ordinairement

Et ordinairement il fallait qu’on l’expliquât.

C’était le temps des métaphores,  

L’application appuyée des euphémismes,

Et des haines emportées chez les notaires !

Bis

La mort ordinaire,

Très anonyme,

 Autant que résiduelle !

XXIV)    Retour

Le chemin de l’école passait par La Smala,

La rue, curieusement large et courte.

Au passage, en rez de chaussée,
D' une insalubre façade aux larges fissures

Une fenêtre aux battants défraichis 

Offrait au regard, ce qui put paraître un décor

Façon Carné, une chambre blafarde

Avec en plafond une lampe indolente.
Elle avait son locataire, un homme rustre

Dont le visage n’était qu’une plaie séchée,

Eclairé par un regard intense.

Il paraissait en vieillesse abusée,

Et n’avait que quarante ans passés.

Il fut des derniers convois “Les 45.000”,

Dont il ne disait rien pour tout savoir

De ce qui fut et qui ne pouvait être

Hors les néants de l'absurde

Dont il gardait encore l'étoffe rayée.

L'errance le veillait silencieuse

Troublée par nos cris d'enfants

En nous regardant passer.

Et dont il avait oublié le sens

Qui fut celui d'autres enfants, là bas,

Et dont les yeux se sont tus. 

Il était l'écho d'une nuit interminable

D'un voyage sans horizon     

A sa fenêtre, le soir, chaque soir,

Dans un ailleurs, Il attendait

Venant de nulle part l’impossible oubli. 

Bis

Il était Noir, parmi nous,

A dire des mots

Qui n’étaient pas les siens  

Et qu'il ne pouvait fuir !

                             

 

XXV)   Le dévot

Cet homme, vous vous souvenez !

L’angle de son regard félin

Se fermait sur l’espace le plus aigu

De sa sainte hypocrisie qu’il arrosait

De sa très religieuse jouissance

Dont  je ne sais s'il l’oubliait passage du Caire.

Ce pasteur des pauvres et des filles mères

Se faisait livreur de beurre américain,

Ce beurre en boite sans additif ni timbre

Dont le goût se confondait avec le “beef”

Et celui innocent des déodorants,

Que les vainqueurs rasés de frais et repus 
Donnaient à sentir sur des airs de Glen Miller.
Ils avaient en coulisse leur factotum,

Pommadé en politesse et bonté

Qu’il affectait en penchant la tête

S’oubliant parfois dans un vent anal peu discret

Dont nous eûmes souhaité qu’il l’engloutisse !

Bis

Point de fleurs

Pour plaire aux femmes !

Des tickets d’alimentation !

 

XXVI)   Ileana

Elle avait cessé d’être madame la doctoresse,

Comme du poète on dit la poétesse.

Ce qu’elle n’était point si fragile,

Dans sa tenue trois pièces grises.

Une élégance certaine, et une maturité

De ce qu’elle était, simple et fiable.

Roumaine, elle venait  du Maramures,

Et non de Turquie, mais elle appréciait.

Au pire des années cinquante,

Certains l’appelaient, à froid, l’Algérienne.

Elle recadra sa vie sur le vif  hivernal

Qui régnait au bidon ville de Nanterre,

A la lueur d’une lutte qu’elle embrassa,

Et qu’elle repensait chaque soir,

Adjurant ce qu'elle croyait savoir

Avec Beethoven en déchiffrage !

La guerre fut à son comble assassine,

Jusqu'au faubourg devenu massacre,

Jusqu'à la Seine devenu linceul.

Elle quitta Paris, laissant son amertume,

Et gagna, nul ne sait comment, l’Oranais.

Elle mourût quelques années plus tard,

Et repose près d' un oued qui  rêve

Toujours de se jeter dans la mer.

Bis

Elle portait une blouse

Brodée bleue aux bras

Et dansait le braül !

XXVII 

 

Dimanche soir.

Il fallait passer le champ de mars

Bien à l’écart du faubourg et du métro.

L’avenue de Suffren le signifiait

Avec ses allées arborées

Et ses rangées d’immeubles massifs

Qui débouchaient d’un coté sur la Seine

Et de l’autre sur l’école militaire

Haut lieu des faits d’armes paternels.

Le Trocadéro en contrepoint lui faisait face,

Semblable  à de grandes orgues

De tuyaux carrés couleur de sable,

Et ses cascades de jets d’eau

Qui s’arrêtaient devant le pont d’Iéna.

C’est un souvenir sans âme, un cliché

Où n’apparaissaient que l’immobilité

Et la solitude hors de tout regard.

Nous ne pouvions  oublier la “folle de fer”

Aujourd’hui quadrillée des pieds à la tête

Et de ne pas la voir, d’elle même  au loin,

S’est simplement éloignée.

Paris s’écrivait alors sans point ni virgule,

Que des apostrophes d’images,

Dans des reflets sans miroir !

Bis

Paris fut de toutes les valises

Celles des arrivées et celles des départs

Pour partout et nulle part !

XXVIII)   Le musée. 

Par jeu nous alignions nos pas

Sur ceux, vifs et pressés de notre Mère,

Mais sans jamais la dépasser,

Et pour ne pas tomber du trottoir.

Nous arrivions place de la Concorde,

Pour saluer au passage

Le Jeu de Paume et l’Orangerie

Puis nous filions jusqu’au Carrousel

Et arrivions dans la cour carrée du Louvre,

A cette époque sans pyramide.

Par rituel, nous prenions une gaterie

En face de Saint Germain l’Aux.

Nous abusions, alors avec impudence

Et familiarité, les apocopes .

Puis c’était la visite du temple

Hors du temps par trop comptable

Si ce n’est celui de l’histoire en stations,

Avec ses salles de grands déserts,

Et celles houleuses de ces agapes

Artistiques qui ne profitaient qu’aux guides.

Nous étions habitués à la discrétion

Et bien instruits des usages.

Aussi nous nous portions dans les étages

Pour nous livrer des yeux au regard,

Simple entremise avec les tableaux.

Pour lesquels nous n’avions qu’un devoir

Celui de ne jamais les oublier.

Bis 


L'orpheline de Delacroix

 Le plus étonnant était son cadre lourd

Qui la projetait dans un anonymat sombre

Et rayonnant, à la semblance d’une thébaïde

En aménité de silence et de douleur.

 

 

XXIX)   Les trains d'hier   (version définitive)

 Il avait dans les yeux les trains d'hier.

C'était l'âge du feu et de la vapeur, 

De la ferraille suintante et du charbon,

Quand les machines s'épuisaient en souffle

Dans des halls en verrières enfumées.

C'était  Paris, et ses gares en usines,

Dévoreuses de foules rendues folles

Par des départs et des arrivées convenus.

Sur le quai, il aurait voulu, par désarroi,

Fuir ce monde d'enfants accompagnés

Et serrait, désespéré, la main de sa mère

Bienveillante et silencieusement inquiète.

Elle eut tant souhaité la sagesse

Dont elle le savait en volonté déjà,

Rendant la séparation supportable.

Mais pouvait-il en être autrement ?

Elle anticipait tout ce qui pouvait l’être,

Jusqu’à son retour dont la seule idée

La renvoyait à elle-même, enfant,

Dans une autre gare, en guerre.

Elle savait, ce que lui ne pouvait savoir,

De ces gens perdus jetés sur les voies,

De leurs cris et de leurs pleurs,

Quand des hommes, en armes, hurlaient

En chargeant des wagons à bestiaux,

De ce qui n'était ni une troupe ni un cortège,

Mais la piétaille d'un exode sans allure,

Où les enfants s'inventaient des ailleurs,

Des Pitchipoï magiques et ténébreux

Jusqu'à surprendre la désespérance !

 

 Paris  Mai 1997….. St Jt. Juin 2022

 

 Bis

L'enfant Tzigane, 

 

Il portait, en murmure, des mots étrangers

Qui passaient le filet étroit de ses lèvres.

Et plus qu’il ne les parlait, il les chantait !

     

 

 Bis

 

     Il vivait sa souffrance quotidienne

     Se murant dans un silence coupable !

 

 

 

 

XXIX)    

 

Il était une fois.

Il ne reste  du livre que la couverture

A la vieillesse vert de gris humide,

Et un titre cuivré en lettres élimées

A la lisibilité impossible.

Les brulures ont noirci au coeur

Ce qu'il y avait d'images coloriées

Renvoyant au désordre des souvenirs,

L'insondable du temps, ses racines.

Mais la mémoire perdue se repense.

De ne plus être, les pages s'ordonnent,

Et les mots en flux abondent

Le passé de nouveau se décline. 

L’histoire ainsi se recompose

Avec  l’assurance d’avoir été,

En quelque part, en quelques temps,

D’un village  qui fut et qui n’est plus,   

Même dans la chaleur de ses cendres

Achevées par les dernières lueurs du soleil.   

Bis

Les shtels sont d’aucune mémoire.

Qu’ils invoquent Golem et Dibbuk

Et le sabbat à jamais silencieux !

XXX)  

 

 Les hôtesses

Elles étaient trois à se convenir.

Toutes trois proprement insalubres.

Alluvions si faussement humaines.

C’était vraiment peu dire à leur endroit,

Où la serpe avait ciselé les visages

Traversées de veinules rougeâtres.

Là où les chairs usées se relâchent.

Elles portaient l’infamie et l’injure

Crispées au bout de leurs lèvres,

A la fois sèches et humides.

Elles n’étaient ensemble que le dimanche,

Pour quelques implorations idolâtres,

A l’église, dont le clocher ogival

S’offrait en perspective, tel un obus,

Dans la cour d’une garnison désaffectée,

Juste à son opposé derrière le square.

Elles étaient là, dans la chaleur moite

De la cire fondue étalée sur le marbre,

S’ordonnant quelques promesses,

Affectées de sentiments bitumeux.

La rue toujours leur collait à la peau.

De les voir, au grand jour, c’était la fuite.

De les entendre un violent dégoût.

Les bourgeois suspicieux s’en détournaient,

La villa haussmanienne était si proche,

Mais parfois, ils s’amusaient narquois

De l’ivresse de l’une, l’oeil mi clos,

Ou la rage vomitive de l’autre,

Préface de la troisième au bras d’un mari,

Dont  nul ne sut s’il le fut et qu’elle exhibait

Jusque  à la bouffonnerie rageuse.

Du pavé, la nuit elles faisaient la clôture,

Où même les chiens disparaissaient,

Et se déversaient en quelques bistros

Dont elles nourrissaient la tristesse.

Et quand la plus jeune s’esquiva,

Ce trio de sombre souche s’éteignit

Offrant au vent un ultime souffle,

Annonciateur des déserts futurs.

Bis

Je n’imaginais pas à cette époque

Que nous puissions avoir à domicile

Une version “pavé” de Lady Macbeth !

 

Les cannes blanches.

 

Quel regard put lui être supportable

Et qui lui fut simplement généreux ?

Le nôtre ! En eut-il jamais les faveurs,

Pour que nous puissions le prétendre ?

Il était ce que les histoires entretiennent,

Depuis le retour de sa famille, veuve

De bien des siens et si méconnaissable.

Il logeait de l’autre côté de l'avenue

Où s’annonçaient les beaux quartiers,

Rompant la vie tapageuse du faubourg

Et les désagréments des petites rues.

Son apparition, insolite, tenait du prodige

Qui se mêlait à la fluidité de l’air matinal.

Avec l’hésitation de tout son être

Et un tremblement irrépressible

Jusque sur ses lèvres déjà tendues,

Sa voix put paraître lointaine et abrupte

Pour dire ce qu’il vivait, loin de nous

Et que nous comprenions à demi-mot,

Hors les jaseries insidieuses des filles

Dont il n’eut jamais la saveur.

Il avait les yeux rougis par la fatigue

Et le visage étrangement vieilli,

Si près de sa jeunesse encore

Dont il n’avait jamais vécu l’ardeur.

Il était ce que la maladie a façonné

En brisant l’ordinaire de la vie

Et qui se devinait par étonnement

Et frayeur et tout autant éloignement.

Il supportait la solitude par nécessité,

Ne pouvant d’elle rien exiger,

Rien de ce qu’il pouvait imaginer.

Il avait le souffle court de l’enfant

Téméraire, comme s’il savait déjà

Ce que les autres ne pouvaient savoir.

Il était d'un passage hâtif et silencieux,

Et s'amusait de nous laisser parler,

Bien que nous eussions changé les accords

De nos causeries de trottoirs.

Par trop de faiblesse il baissait les yeux

En tendant sa main et signifiait son retour,

Dont nul ne remarquait le regret.

Il s’en retournait, presque étonné,

Saisissant sa fébrilité avec éloquence

Pour ne rien perdre de l’instant,

Et levant la tête, dans l’ivresse de l’effort

Il déployait un plein sourire enfantin

Prêt à frapper le pavé de ses cannes blanches

En rappel à ses jambes folles !

 Revu et corrigé le 17 oct 2021

 

    Je dis l'espace occidental  comme je dis l'espace  commercial. Le premier, dans l'attente de son effondrement et le second dans l'attente de sa conversion.
 

     

Intermèdes déclassés 

 

L’amour est aussi sot qu’il est vain. On le dit féminin mais le mot est pitoyablement masculin.

 

 

Il était cette génération livrée à la tâche

Le faisant plus que juriste rivé à l’écriture

Les enfants en innocence sentent cela

Il avait une odeur de poète ce qu’il n’était pas

 

 

 Ils  étaient libérés de l’enfer de la déportation

Pour retourner dans le monde qui l’a fait naître

Que pouvaient dire les étoiles de mai

Quand les flammes embrasaient le ciel

Et que peuvent- elles dire à présent

Que de nouveaux incendies se rallument ?

 

Nous ne retrouvâmes personne

Et restâmes douloureusement silencieux

Dites-moi que les choses ont changé

Dites-moi la lumière des étoiles de mai

Dites-moi les miens, mes amis, mes compagnons

Dites-moi le ciel, enfin pour que je les voie.

 

Parfois il arpentait les allées du square

Ayant de lui-même tout oublié !